Mohammed Dib: Alborea
El alba se insinua y el paisaje
esta hecho a fragmentos de sangre, viento
silencio y pálidas tormentas.
El canto de una hermosa voz rueda
interminable encima de las colinas
todos los nudos rotos -Ah, ¿cómo vivir?
Mi hogar es un lugar de escarcha,
sopla a muerte -pero tú murmuras:
'termina por lo menos el exilio'.
'Floreció la menta nueva',
'la higuera dio sus frutos',
'acaba por lo menos el dolor.'
En tiempos de torturas, tú solo,
moza de lavanda de corazón oscuro,
tú solo puedes cantar así.
